Quebranto

Quebranto não é tristeza.

Mas pode morar perto.

Às vezes na casa ao lado,

às vezes no mesmo quarto,

às vezes dentro dela

sem pagar aluguel.

Quebranto é quebra?

Se for, quebra o quê?

O riso?

O medo?

A coragem?

A certeza?

Ou quebra justamente

essa tristeza inteira

que resolveu acreditar

que seria para sempre?

Porque tristeza também quebra.

Ainda bem.

Pode ser quebrada por um abraço,

uma notícia,

uma chegada,

uma partida também,

um vento besta na janela,

uma música fora de hora,

um café,

um silêncio,

um alguém.

E até por nada.

Aliás, principalmente por nada.

Um dia a gente acorda

e aquilo ainda está ali,

mas já não está do mesmo tamanho.

Quebrou um pedacinho.

Depois outro.

Então vem o quebranto

do próprio quebranto.

O quebranto que se quebra

ao ser quebrantado.

Complicou?

Claro.

Coisa quebrada

raramente mantém

a forma que tinha.

Ainda bem.

Porque tristeza também muda de forma.

E quando muda de forma,

muda de lugar.

A gente anda.

Ela anda.

A vida anda.

Às vezes juntos.

Às vezes cada um para um lado.

Até que num desses movimentos

a gente percebe

que já está rindo

sem ter decidido rir.

E pronto.

Quebrou de novo.

Só que dessa vez

foi o quebranto.

Quebranto quebrado.

Tururu...

E seguimos.