Ilusionista

Depois do almoço,

um bombom de uva encerra a cerimônia secreta do paladar.

A conversa desacelera.

O relógio, por alguns minutos, pede licença e vai passear.

Mônica ao lado.

O mar à frente.

E eu, entre os dois, sem nenhuma vontade de estar em outro lugar.

No salão do iate clube, as mesas parecem aguardar histórias,

os barcos descansam como quem conhece o valor da paciência,

e as montanhas, ao fundo, fazem o que as montanhas fazem de melhor, lembram aos homens que nem tudo precisa ser correria.

Então meus olhos encontram você.

Lá longe.

Pequeno para quem vê de fora.

Gigante para quem conhece os sonhos que carrega.

O Illusionist.

Vinte e nove pés de fibra, velas e possibilidades.

Curioso nome.

Porque a vida ensinou que as maiores ilusões não são as que enganam.

São as que inspiram.

Primeiro imaginamos.

Depois acreditamos.

Depois construímos.

E um dia ancoramos diante delas sem perceber que já são reais.

Talvez o mar venha repetindo há séculos que os horizontes não existem para serem alcançados. Existem para nos colocar em movimento.

Hoje não vou navegar.

Nem preciso.

Há dias em que a felicidade não está no vento empurrando as velas.

Está justamente no contrário.

Em permanecer.

Sentado.

Quieto.

Ao lado de quem escolheu embarcar conosco há quase quatro décadas.

O mar balança os barcos.

A vida balança os planos.

E nós seguimos.

Nem sempre na direção prevista.

Mas quase sempre na direção dos sonhos.

E ali, flutuando entre o azul da enseada e o azul da imaginação, o Illusionist parece sussurrar:

— Algumas pessoas passam a vida perseguindo tesouros.

Outras descobrem que já estão sentadas dentro deles.