Cerbella recebe Fábio Xavier no sítio

Era um sábado daqueles que já nascem sem pressa.

O céu azul sobre Itaboraí parecia ter combinado com o vento uma trégua para as preocupações humanas.

Na varanda, oito garrafas aguardavam sobre a mesa de madeira.

Nenhuma famosa.

Nenhuma daquelas que aparecem nas revistas.

Mas todas carregando histórias.

Duas da Calábria.

Duas da Puglia.

Uma do Trentino.

Uma do Lazio.

Uma do Abruzzo.

Uma da Sardenha.

Pequenas em fama.

Gigantes em memória.

Billy observava tudo com a seriedade de quem acreditava ser o responsável oficial pela segurança dos vinhos.

Mingau não demonstrava qualquer interesse por enologia, mas mantinha vigilância estratégica em cima de uma cadeira.

Foi quando o carro entrou pelo caminho de terra.

— Chegou! — disse Cerbella.

Dele desceu o historiador, contador de causos, sommelier e viajante das palavras: Fábio Xavier.

Antes mesmo do abraço, já veio a provocação.

— Trouxe oito vinhos?

— Trouxe.

— E só me chamou agora?

— Precisava ter certeza de que você sobreviveria à experiência.

— Justo.

Os dois riram.

Sentaram-se.

Luma passou correndo pelo gramado.

— Vovô, vocês vão tomar oito garrafas?

— Não.

— Então por que oito?

— Porque a Itália é grande.

Ela pareceu aceitar a explicação e voltou para suas aventuras.

Fábio pegou a primeira garrafa.

Calábria.

Girou-a nas mãos.

— Sabe o que me encanta? — disse.

— O quê?

— O mundo inteiro fala da Toscana...

— E esquece metade da Itália.

— Exatamente.

A primeira taça foi servida.

Os dois observaram a cor.

Cheiraram.

Silêncio.

Depois outro silêncio.

Até que Fábio falou:

— Tem cheiro de Mediterrâneo.

— Isso existe?

— Não faço ideia.

— Então como você sabe?

— Porque os sommeliers são poetas que encontraram uma desculpa para beber.

A gargalhada foi inevitável.

Billy assustou-se.

Mingau julgou todos.

Segunda taça.

Outra região.

Outra história.

Fábio começou a contar sobre invasões gregas no sul da Itália.

Sobre normandos.

Sobre comerciantes venezianos.

Sobre romanos.

Sobre árabes.

Sobre povos que deixaram marcas sem pedir licença.

— Curioso... — disse Cerbella.

— O quê?

— Os vinhos são parecidos com as pessoas.

— Como assim?

— Nenhum nasce puro.

Fábio levantou a taça.

— Essa foi bonita.

— Pode usar nas suas palestras.

— Já estou roubando.

Quando chegaram ao vinho da Puglia, a conversa já havia abandonado completamente qualquer tentativa de ser técnica.

Agora falavam sobre viagens.

Sobre Nápoles.

Sobre Paola.

Sobre Reggio Emilia.

Sobre a Biblioteca Panizzi.

Sobre livros que viajam mais do que seus autores.

Sobre filhos.

Sobre netos.

Sobre o estranho privilégio de envelhecer.

O vinho do Trentino chegou.

Mais elegante.

Mais contido.

— Esse fala baixo — disse Fábio.

— Você conversa com vinho?

— Historiadores conversam com tudo.

A tarde avançava.

O Lazio trouxe lembranças de Roma.

O Abruzzo trouxe montanhas.

A Sardenha trouxe mar.

E cada garrafa parecia abrir uma porta diferente.

Quando a última taça foi servida, o sol já começava a se esconder atrás das árvores.

Billy dormia profundamente.

Mingau havia desaparecido.

Luma brincava ao longe.

Os dois amigos ficaram olhando o gramado em silêncio.

— Sabe qual foi o melhor vinho? — perguntou Cerbella.

Fábio pensou.

Pensou mais um pouco.

Depois respondeu:

— Não faço a menor ideia.

— Nem eu.

— Ainda bem.

— Por quê?

Fábio sorriu.

— Porque se a gente conseguisse escolher um só... significaria que não prestou atenção na viagem.

E os dois ficaram ali.

Com as taças quase vazias.

Com o dia quase terminando.

E com a sensação de que alguns vinhos servem para ser degustados.

Outros servem para ser lembrados.

E alguns raros...

acabam se transformando em conversa. 🍷🌿✨