São Jorge

Havia um dia qualquer na Itália, desses que parecem ter sido pintados à mão, em que o tempo resolveu andar mais devagar. Eu estava ali, entre pedras antigas e pensamentos novos, quando encontrei .

Não foi um encontro desses de estátua apenas.

Foi mais… presença.

Talvez tenha sido numa esquina silenciosa de Florença,

ou escondido em alguma igreja onde a luz entra tímida,

como quem respeita a história antes de iluminá-la.

Lá estava ele.

Firme.

Inteiro.

Com o dragão eternamente vencido, e eternamente vivo.

E foi aí que entendi uma coisa curiosa:

na Itália, São Jorge parece morar na pedra.

No Brasil… ele mora no peito.

Porque no Brasil, meu amigo,

São Jorge não é só um santo,

é quase um companheiro de batalha.

Ele atravessa ruas,

entra nas conversas,

protege quem sai cedo,

e sorri discreto pra quem acredita mesmo sem ver.

Na Itália, ele é arte.

No Brasil, ele é coragem cotidiana.

E eu, ali no meio disso tudo,

me senti uma espécie de ponte,

um Cerbella atravessado de histórias,

com raízes que agora conversam entre si.

Porque tem coisa que a gente só entende viajando…

e outras que a gente só entende pertencendo.

O dragão, percebi, muda de forma conforme o lugar:

na Itália, ele é esculpido,

bonito, simbólico, quase poético.

No Brasil, ele é mais direto:

conta atrasada, medo calado, sonho adiado,

vida que insiste em testar a fé da gente.

Mas São Jorge… ah, São Jorge não muda.

Ele continua ali, montado na coragem,

lembrando, sem dizer palavra,

que lutar não é escolha,

é condição de quem ainda acredita.

E talvez seja isso que mais me encantou:

não importa se você está entre vinhedos italianos

ou no calor vibrante de uma rua brasileira,

o dragão sempre aparece…

mas a lança também.

E no fim das contas,

talvez a maior travessia não seja entre países, mas entre o medo e a fé.

E ali, naquele instante suspenso entre Itália e Brasil,

eu entendi que não é sobre vencer o dragão.

É sobre não desistir de enfrentá-lo.