O Vendedor de Estrelas na Piazza

Numa pequena piazza do universo um homem abriu uma mala cheia de livros.

Não vendia histórias.

Vendia passagens secretas.

Quem passava perguntava:

— Quanto custa?

Ele sorria:

— Custa desaprender a pressa.

Um menino de cabelos dourados sentou ao lado dele na escadaria como quem já conhecia todos os planetas.

— Os adultos ainda não entenderam? — perguntou.

— Ainda contam números,

mas esquecem de contar sonhos.

O menino abriu um livro

e dele saíram pássaros,

ideias,

planetas girando devagar

como laranjas maduras no céu.

Então o homem escreveu na primeira página:

“Seja fora do normal.”

Porque normal demais é uma vida sem perguntas,

uma cabeça sem estrelas,

uma cidade sem poesia.

O menino levantou,

olhou o céu da tarde

e disse como quem revela um segredo antigo:

— O essencial não é invisível…

ele apenas se esconde

nos lugares onde poucos têm coragem de olhar.

Dentro de um livro.

Dentro de um sonho.

Dentro de alguém que decidiu não caber no mundo pequeno dos que nunca ousaram imaginar.

E naquela piazza imaginária entre páginas e constelações descobriu-se algo simples:

os livros não são feitos de papel.

São feitos de asas disfarçadas.