Incendeia-te

Não me peças rima,

não me dês régua.

Aqui, verso é víscera.

Literatura não é flor de estufa,

é mato que cresce na rachadura do concreto

com gosto de liberdade.

Beleza? Talvez.

Mas não a beleza que agrada o espelho.

A beleza que incomoda o mundo.

Arte não é polida.

É provocação vestida de metáfora,

devaneio que ri de si mesmo

enquanto cospe verdades cruas.

Sou loucura legítima,

grafite em muro limpo,

sou o grito do marginal

que virou professor de ideias.

Respeito? Só por quem se atreve.

Transgredir é meu verbo predileto.

Criação é minha insubordinação favorita.

Quem lê, que decida.

Mas quem escreve…

ah, quem escreve está desperto.

E quem desperta,

não volta mais a dormir em paz.

Não há métrica na coragem,

nem ponto final na construção de si.

Reviso minha alma como quem edita um romance inacabado.

E toda intenção

é também uma fuga,

ou um reencontro com o que pulsa escondido.

Então queime.

Incendeia teus medos.

Desaprenda o previsível.

Crie mundos.

Reconstrua-se.

E se alguém perguntar

o que é isso que você faz,

responda sem hesitar:

"Eu escrevo para não me render."