MÔNICA E O MILAGRE DAS TRÊS PERNAS

Era uma vez uma mulher de três pernas.

Sim, três: uma de coragem, outra de cuidado, e a terceira, ora, essa estava em repouso,

intravada por uma cirurgia que a vida impôs com ousadia.

Mônica, nome de deusa urbana,

com sua armadura de vestido, travesseiros e panos,

não parou.

Mesmo quando o corpo dizia “deita”,

o coração respondia: “levanta”.

Cuidava da filha, que agora via o mundo por olhos recém-operados,

cuidava da neta, que espalhava risos pela casa como confetes de esperança,

cuidava do lar, onde cada canto respirava a sua presença,

e, pasme, até me aturava, com esse meu jeitinho que mistura amor e bagunça.

Ela tropeçava, sim, mas era no excesso de tarefas,

não no espírito.

Porque o espírito, ah…

Esse seguia dançando, mesmo com o pé engessado,

como quem sabe que dor é parte do enredo, mas não o final.

E nessa dança meio manca, meio mágica,

Mônica ensinava aos olhos de quem via

que vulnerabilidade não é fraqueza,

é força com nome de gente.

Coragem não é não sentir medo.

É seguir em frente com ele no bolso,

do lado da chave da casa e do bombom da neta.

Que cada pessoa lendo essas linhas

se veja em Mônica,

e perceba que mesmo com a vida meio torta,

é possível ser reta em afeto, curva em empatia,

e infinita em amor.

Porque quem cuida, mesmo ferida,

é guerreira, maga, rainha e heroína.

E se tiver um Cerbella por perto,

ainda ganha poesia.